Мадлен попросила таксиста свернуть с маршрута. Она хотела проехать по знакомым улицам Парижа, мимо мест, которые помнила с юности. Водитель кивнул, не задавая лишних вопросов. Машина замедлила ход возле старого книжного магазина, затем плавно повернула к набережной. Мадлен смотрела в окно, пальцы слегка сжали край сумки. Она не торопилась в дом престарелых — ещё несколько минут, ещё несколько поворотов. Город мелькал за стеклом, знакомый и чуть размытый, будто акварельный рисунок, оставленный под дождём.